Uruguay Al Día
El carnaval de Salto ha dejado de ser una celebración popular para convertirse en un monumento a la soberbia y la improvisación. Lo que ocurrió en la última jornada no fue un simple error de logística; fue un atentado directo contra la libertad de prensa y una bofetada a la transparencia que cualquier evento financiado con el dinero de los contribuyentes merece. Mientras las autoridades locales se llenan la boca con comparaciones regionales delirantes, la realidad los desnudó: un corsódromo vacío y una orden de silencio digna de los peores tiempos de la censura.
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La censura como último refugio
La decisión de prohibir el ingreso de los periodistas al momento de conocerse los fallos es un hecho sin precedentes y de una gravedad institucional que debería hacer rodar cabezas. En un acto de cobardía política y organizativa, se intentó blindar un resultado que ya venía cuestionado desde las sombras. A los cronistas, esos que trabajan todo el año para darle visibilidad a una fiesta que languidece por falta de gestión, se les cerró la puerta en la cara con una prepotencia inaudita. ¿Qué miedo tenían? ¿Qué cocina interna no querían que se viera?
Esta mordaza no solo hiere al trabajador de prensa; insulta directamente al ciudadano que paga su entrada y sus impuestos. Pretender que la única versión válida sea el relato oficial, edulcorado y vacío de los comunicados de la intendencia, es de una ingenuidad peligrosa. En Salto, la información se restringió porque la verdad incomoda y porque la organización ha demostrado una incapacidad supina para manejar un espectáculo de esta magnitud. Cerrar las puertas fue el reconocimiento implícito de que algo huele muy mal detrás del escenario de los puntajes.
La humillación de las cifras: el abismo frente a los vecinos
Las comparaciones con los carnavales del norte y la región hoy resultan chistosas, por no decir patéticas. Mientras en otras fronteras el carnaval es una marea humana y una industria aceitada que genera millones, en Salto lo que se vio fue un cementerio de sillas vacías. Siendo sumamente generosos, la concurrencia apenas raspó el millar de personas a lo largo de la jornada. Un número que, para un evento que se pretende vender como «regional», es un certificado de defunción.
El contraste con la realidad es demoledor y deja a la organización local en ridículo:
Artigas: Mueve más de 20.000 personas por noche en un despliegue de lujo y profesionalismo que Salto ni siquiera puede imitar.
Cerro Largo: En Melo, el carnaval convoca multitudes que superan las 15.000 personas por jornada, con una inversión que se traduce en turismo real.
Brasil: En cualquier ciudad fronteriza, el carnaval es una potencia económica con miles de turistas, dejando a lo visto en Salto como una kermesse barrial mal organizada.
El salteño no es tonto. El vecino no fue porque el producto es mediocre y porque el ambiente que se respira es de sospecha constante. «Faltó gente», fue el grito unánime en las esquinas, pero los responsables prefirieron esconderse tras comunicados estériles mientras las avenidas lucían una desolación que dolía a la vista. Es vergonzoso que, con los recursos públicos invertidos, el resultado sea esta fiesta fantasma con aires de grandeza.
Una herida difícil de cerrar
Cuando el tema de conversación deja de ser el brillo de las comparsas para pasar a ser la represión a los micrófonos y el vacío de las tribunas, es que el carnaval ha muerto. La gestión actual de la asociación ha logrado lo que parecía imposible: quitarle la alegría a la fiesta máxima de la ciudad y transformarla en un debate sobre autoritarismo y fracaso de gestión.
La pregunta que flota en el aire no es quién ganó en los puntajes, sino quién se hace responsable de este papelón histórico que nos deja en ridículo frente a Artigas y Cerro Largo. El carnaval necesita cámaras, necesita crítica y, por sobre todas las cosas, necesita gente. Sin eso, es solo un desfile de vanidades financiado por el pueblo. Lo que se vivió fue la crónica de un colapso anunciado, donde la única protagonista fue la sombra de una organización que, al verse incapaz de brillar, decidió apagar la luz de la prensa y quedarse sola en su propia decadencia.